Posaunen, Trompeten und alte Fanfaren,
blechernd verklungen zur Totenmusik,
schreihend ihre Stimmen hallen,
wenn man ihre Träger sieht,

ein Feld des Schmerzens,
welch Heldentum,
der Kampf ums Recht,
um Macht und Ruhm,

ein Kinderspiel,
das Ernst geworden,
aus Lachen ward Weinen,
aus Teilen ward Morden,

die Erde nun rot,
von all ihrem Blut,
im Herzen tief schwarz,
vor propagierender Wut,

ein kleines Kind im weißen Kleid,
allein über die Hügel steigt,

die Seele weiß, ahnungslos, rein,
steigt es ins Kinderspiel mit ein,

blässt die Fanfaren, wird bald ein Held,
sticht mit dem Speer, wird Teil vom Feld